C'est fait, ça y est, enfin, c'est défait surtout. Poussières j'étais, cendres je retourne. Qu'est ce que j'insinue? Que je suis incinéré, c'est pas insidieux, c'est ainsi sans Dieu. Pourquoi je me suis fait incinérer?  Attends j'ai lutté toute ma vie pour pas devenir un pourri, c'est pas pour abdiquer après ma mort! Dieu te promet de monter au ciel, moi c'est des cendres sur terre. A contre courant jusqu'au bout!

 On dit que la mort laisse un goût de cendre dans la bouche, c'est l'inverse! C'est un goût de bouche dans la cendre. C'est vrai, si tu viens tripatouiller mes restes, tu vas trouver quoi? Des couronnes en fer blanc remboursées à 50% par la sécurité sociale.. Le pire,  c'est que moi qui ai gueulé mille fois, "élection piège à cons" je me retrouve dans une urne pour le restant de ma mort. Y a que toi que ça fait rire.. C'est ce qu'on appelle l'humour noir et aujourd'hui j'en comprends tout le sens! C'est triste une urne, mais je te dis pas de l'intérieur!  Je sais pas, moi, ils pourraient en faire en verre, des polies ou pas. Puis en faire des communes où tu pourrais entasser grands parents, parents, enfants, petits enfants..  Tout cela dans les cinquante nuances de gris plus ou moins foncées. Un peu comme ces bouteilles de sables colorées. Enfin, ce que j'en dis, pour moi de toute façon c'est cuit, si j'ose dire. Mais avec les goûts de chiottes de mes contemporains, et leur humour à la Patrick Sébastien, ils sont foutus de faire des gros cendriers en plâtre véritable, avec une clope qui s'allumerait façon lampe de chevet..

Poussières j'étais, cendres je retourne. Heureusement de temps en temps la petite lucarne s'ouvre, telle une lune rousse dans ma nuit sans étoiles et l'œil bleu de ma petite sirène vient m'enrichir d'une larme.. Et j'ai la tristesse de ne plus pouvoir pleurer..

Très gros et sympathique "festival des arts" en fin de semaine. Si vous venez choisissez plutôt le Week end, il y a des petites animations des mimes, des lectures, des expos plein air.... On est une centaine de participants, non pas cloitrés dans un parc d'expo, mais éclatés en divers lieux, ateliers et maisons du village. Bref un agréable moment à passer surtout que la météo prévoit du beau temps... A ce tantôt comme disent les belges....

Fort de mes nouvelles connaissances entomologiques, je me suis couché un peu moins con que la veille. Le moins que je puisse dire est que mon sommeil fut très agité. J'ai rêvé que les scarabées déboulaient par millions dans un univers bleu-nuit ou l'humidité reflétait des rayons de lune parallèles. Les carapaces brillaient comme des armures de CRS émaillées de mauvaises intentions. Et pour rajouter une couche culotée sur l'épaisseur de mon cauchemar, leur marche était bercée par une logorrhée incantatoire. Le murmure enfla jusqu'à devenir audible: "Karak akbar!   Viva Jéhokarak! Gloire à notre seigneur! Tiens voilà Boudakarak, Viva Karakouchtra!".  Chaque participant à la procession faisait rouler une grosse boule de merde en offrande. Tout me parut alors très clair! J'étais devenu le Dieu des scarabées. Tu imagines un peu les responsabilités? Sans compter que la bienséance m'obligeait à me délecter de leurs offrandes. Hé bien, figurez-vous que, comme le disait le Professer Choron  de l'université Hara-Kiri: "La merde n'a pas forcément le goût que l'odeur laisse supposer" (c'est un cauchemar, va pas goûter pour vérifier! J'explique toujours pour le même) Et là je me  retrouvais dans la pièce de Kafka complètement métamorphosé! 

Heureusement le matin arriva, trop tôt ou trop tard, j'étais en retard. J'ai bu mon café en vitesse, appris aux infos que le marché des armes atomiques était relancé et que Messi n'avait pas marqué. Rien de nouveau en fait, la catastrophique routine.. J'arrachais mon blouson aux patères  non austères (ho! que c'est fin) du porte-manteau et j'ouvrais la porte avec l'élégance d'un matador exécutant sa faena. Et là, je me retrouve nez à parvis avec la cathédrale de Chartres, à ceci prés qu'elle était construite avec des millions de boulettes de merde! Je n'avais pas vraiment rêvé. Le premier scarabée avait cru à la main de Dieu lorsque je l'ai retourné, puis en sa colère lorsque je les avais balayés. Après les Beatles traités comme des Dieux, me voilà Dieu des beetles.. Tu te demandes comment je me suis sorti de là? Ben comme Jésus, sauf que moi c'est sur la merde que j'ai marché..

J'allais rejoindre ma  petite princesse aux yeux magiques, j'aurai une bonne histoire à lui raconter..