Le dimanche, dans mon village, il n’y a plus la messe, enfin je crois. Par contre voilà les témoins de Jéhovah. Une vraie petite famille de français moyens s’avance vers moi. Papa, maman, un garçon, une fille. On dirait un concentré de la manif pour tous. Propre sur eux, polis, l’air un peu supérieur, la femme/maman m’interpelle.
-Monsieur ! nous venons vous parlez de la vie..
Je l’arrête de suite :
-Vous fatiguez pas les potes à Jéhovah, je suis Pastafarien !
La maman interroge :
-C’est quoi comme religion ?
-Je crois au Monstre de Spaghettis Volant !
-Et vous l’avez vu ?
-Et vous Jéhovah vous le voyez ?
-Il est partout autour de nous, le ciel, la nature, il a tout créé.
-Ah bon ! C’est lui qui a inventé la peste, le choléra, la lèpre…
Là le mari vient en renfort
-Non, ça ce sont les hommes !
-C’est ça et les volcans, les tremblements de terre, les tempêtes ?
Il n’ose plus l’ouvrir
-Moi, monsieur, mon dieu, il est dans ma cuisine, à côté de l’écumoire, dans les commerces et même les supermarchés. Il se donne à manger aux pauvres. –et levant la tête au ciel- O Spaghetti céleste, pardonne leurs, ils ne savent pas ce qu’ils mangent.
Le mec semble avoir compris, il s’efface gentiment, les petits me regardent comme si j’étais Jéhovah imself. Mais la maman est combative.
-Et vous croyez à ça, c’est stupide !
-Pas plus que de croire qu’une femme vierge à mis au monde un enfant qui transformera l’eau en vin, marchera sur l’eau, multipliera les pains et ressuscitera. Voyez, j’ai encore de la marge !
- Vous renoncez à l’éternité ! La vie sur terre vous suffit ?
-L’éternité, ma petite dame ce doit être d’un chiant ! Etre à la droite de Dieu et chanter ses louanges, at vitam æternam, avec les derniers de la classe, en plus ! Ben, oui, ils seront les premiers là-haut. Moi qui ne supporte pas les chorales, ni les gospels, vous parlez d’un paradis.
Comme elle reste un peu muette, j’en rajoute une couche :
-Et je vais vous dire j’aurai aimé mourir jeune, déjà il y a plus de gens triste à votre enterrement, puis sur ma tombe à la place de ma trombine de vieillard il y aurait la tête d’un beau gosse. Non, puis mourir jeune, ça empêche de devenir un vieux con. Allez longue vie à vous !
-Dieu est amour conclut-elle.
-Le mien est humour ! Ramen !
Voilà ma rencontre à peine romancée, (si un peu quand même) disons scénarisée…
Et pour celles et ceux qui ne connaissent pas ma religion cliquez là !
https://fr.wikipedia.org/wiki/Pastafarisme
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