Le pays du souvenir est un pays dont on a égaré la clef... un comble... Des gens sans mémoire ignorent même qu'elle existe. Alors, ils vivent sans, ils rient, ils rient trés fort. Les gens sans mémoire rient toujours trés fort pour éloigner un brin de souvenir accroché à leurs oreilles, une paire de cerises mures ou des millions de morts qu'ils veulent ignorer..
Tous les curieux, les chasseurs de trésors, les rebelles de la pensée, les voyageurs immobiles qui cherchent la clef peuvent imaginer perdre aussi la serrure.
Alors, ils poussent la porte, sans efforts, mais comprennent vite qu'il est plus rassurant de regarder par le trou de la mémoire..
Ma main dans sa petite main, je l'ai suivie. Nous sommes allés vers la mare magique. Nous y avons plongé nos pieds blancs de froid. Les poissons rouges sont venus par dizaine nous téter les petons. "Les glos, les maigues, les ouges et les blancs, les papas et les mamans" ils étaient maintenant un millier à nos pieds. Ils nous ont alors lentement aspirés vers le fond. Ils nous ont conduits sous les nénuphars où vivent les grenouilles libertines en bas résilles. Elles fumaient dans leur repaire en écoutant "smoke on the water", nous révélant ainsi le secret des brumes sur les étangs. Remonté à la surface, tout m'est revenu, j'ai alors, avec un bambou bien droit, taillé un sabre de lumière. Les nuages se sont faits dociles, et nous les avons chevauchés, accrochés à leur crinière de vent. Un filet à papillon sur l'épaule nous allions pécher des étoiles de ciel. Des étoiles de ciel, en plein jour? Mais oui, monsieur, mais oui madame! Je ne suis pas fou! J'avais emporté mon gros pinceau et ma bouteille d'encre. Et j'ai peint une nuit de chine câline. Et les étoiles y ont brillé comme des pépites au fond du tamis d'un vieux chercheur d'or ivrogne. Qu'allions nous en faire? "Pou que les pitites fourmis y voient dans leur trou" Une fois arrivés sous terre, nous avons offert la lumière à des fourmis comblées. Pour nous remercier, elles nous ont conduits, à travers un souterrain interminable, sur la planète Mars. Les Martiens sont des gens peu communs, en fait ce sont des instruments de musique qui parlent le solfège, en notre honneur ils nous ont joué un concert fantastique.. Et la petite main a serré la mienne et nous nous sommes endormis vers des rêves encore plus féeriques..
Quand j'étais enfant mon grand-père, puisatier, fit un puit devant la maison. Un très grand puit, non, en fait un puit très profond. Il n'en finissait pas de creuser. Il m'interdisait d'aller le voir en me disant que si je tombais dans le trou, on ne me retrouverait jamais au centre de la terre. Au bout de plusieurs mois de travail, il construisit le tour et la margelle avec des pierres récupérées dans la garrigue. Enfin il mit les tiges en fer avec la poulie, la corde, le seau, tout bien comme il faut. Alors il m'autorisa à venir voir son travail. "C'est un puit magique me dit-il, regarde bien au fond et tu verras il débouche de l'autre coté de la terre, en Chine. Chaque fois que tu te pencheras un petit garçon chinois te fera coucou, mais à condition que tu lui fasses signe". En effet lorsque je me suis penché, j'ai vu, très loin, le ciel bleu et la tête du petit enfant qui répondait à mes mouvements de mains. C'était la première fois que je voyais le ciel en baissant la tête et que j'apercevais un enfant chinois. On était presque pareil, sauf que lui était gaucher. Puis il était vaillant, chaque fois qu'on jetait le seau dans le puit, il le remplissait d'eau. Jusqu'au jour où le seau remonta vide. Le petit chinois avait disparu, aucune lumière ne remontait du puit. Alors je me suis mis à pleurer, des océans de larmes qui tombaient dans le puits, pendant sept jours et sept nuits j'ai pleuré là, sur la margelle. Mais au huitième jour, mon petit copain est revenu, là-bas, au fond.. Je me suis arrêté de pleurer et je lui est crié qu'il m'avait manqué et que je l'aimerai toujours. Aujourd'hui encore je me demande s'il m'a entendu…
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Ma Biographie
1951-20...
(champion du monde de la bio la plus courte)
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Le pays du souvenir est un pays dont on a égaré la clef... un comble... Des gens sans mémoire ignorent même qu'elle existe. Alors, ils vivent sans, ils rient, ils rient trés fort. Les gens sans mémoire rient toujours trés fort pour éloigner un brin de souvenir accroché à leurs oreilles, une paire de cerises mures ou des millions de morts qu'ils veulent ignorer..
Quand j’étais écrivain
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