Maître Goupil, tient en réputation

D’être malin et  savant en tromperie

Mais il en existe aussi sans ambition

A tête de linotte et cerveau racorni

Tel est ce pauvre compère

Qui animé par l’appât facile

Fut pris aux fers

Prés de la ville

D’autre que lui, sans même réfléchir

Se sont rongé la patte prise

Pour retrouver la liberté et partir

Humer la vie sous d’autres bises.

Lui, ce corniaud mal avisé

S’est les trois autres membres sectionnés 

Il en est des hommes comme des animaux

Pour un Karak génial, combien de vrais blaireaux ?

Les enfants insouciants courent au bord du précipice

Où la mer enivrée de bateaux

Qui chaloupent

Ride le miroir de leurs souvenirs 

D'une marée complice

L'horloge lunaire des vages immortelles

Remonte le drap humide

De l'onde chaleureuse

La vie glisse sur l'eau

A peine chuchotée

La nuit viendra enfin

La nuit viendra toujours

Engloutir les bateaux, les phares et les ports

Engloutir les oiseaux, les plumes et les mots

La nuit viendra toujours

La nuit viendra encore...

L’océan jetait ses vagues noires avec leurs guirlandes argentées  sur la plage déserte. Le sable écoutait les récits que lui contait l’écume.  Des histoires de naufrages, de marins et de vaisseaux engloutis dans une mer sans vague à l’âme, sans état d’âme, sans âme. Des chercheurs de clarté, aux visages noircis,  sur leur pauvres esquifs sombraient dans l’encre noire des profondeurs, l’espoir d’une vie meilleure ensevelie dans des larmes salées. Le silence de la nuit les noyait dans cet immense cimetière marin. Le noir de mars envahissait mon avril, l'encre de chine coulait dans mon stylo pour dessiner ce matelot, amoureux d'une sirène qui finirait par le faire sombrer. Mon dessin soutenu par le charbon de mes crayons sombrait lui aussi, alors je l'ai jeté dans le feu pour qu'enfin il devienne  couleurs.

La mer s'était retirée, laissant sur la plage les squelettes de crustacés que les enfants ramasseront pour s'en faire des colliers..

La terre comme mère

La mer comme père

Les enfants insouciants

Préférèrent le clinquant

L’orgueil et la vanité.

Dans ce monde sans pitié

La guerre arriva

Drapé pas très étique

Pour un drapeau patriotique.

La violence devint Loi

Certain y voyaient Dieu

D’autres le devoir.

Alors les mots fatigués

Ont commencé à déserter

D’abord en petit groupes

En petites phrases

Puis en longs paragraphes

Pour finir  en romans épiques

Des armées de mots lâchèrent prise

Laissant le silence

 A la page blanche

Les dictionnaires sans voix

Les claviers muets

Et à la fin le verbe se tut

Tous les soirs
Au zinc du bar,

Elles arrivent deux par deux,

Il y en a des fluettes,

Des rustiques,

Des élégantes,

Avec ou sans gants.

Toutes virevoltent,

 me font signe

signes de mort

Signes de croix.

Toutes ces mains.

Tendues vers moi,

Des mains d'hommes tristes

Qui n'ont pas donné de caresses depuis longtemps

Des mains de filles de joie

Qui ont vendu des caresses trop souvent.

Et je leur plante un alcool dans leur paume

Odeur d'anis,  arôme de pomme

Qu'importe le parfum,

Pourvu qu'il masque l'ivresse.

La recette sera bonne ce soir,
Grace à la longue femme en noir...