Ils étaient deux à jouer les Figaro, un viticulteur et un ancien légionnaire. Deux versions de la coupe mais après tout pour manier la tondeuse à main, il fallait plus de pratique que de talent. L'agriculteur, rondouillard, âgé et débonnaire avait tué son voisin qui s'amusait à l'humilier depuis l'école maternelle. Il avait craqué à cinquante ans et logé un petit bout de fer de la manufacture des armes de Saint Etienne entre les sourcils de son tortionnaire. Mais comme il avait essayé de cacher son vilain geste en enterrant le corps, il avait écopé du maximum. C'était du moins la version de mon père pour me donner confiance en la justice de mon pays. Il s'agissait, de loin, du criminel le plus sympathique que mon frère et moi fréquentions. Parfois une larme roulait de son gros nez de vigneron lorsqu'il nous avouait ne plus pouvoir embrasser ses petits-enfants, des gamins de notre âge… Nous nous disputions pour passer sous ses ciseaux, bien qu'il ne fasse pas grande différence entre nos têtes et des ceps de vigne. Quelle taille, mes amis! Il ne devait pas laisser des sarments bien longs sur la souche… Il obéissait scrupuleusement à la consigne paternelle :"bien dégagé autour des oreilles et courts au-dessus."
Avec l'autre coiffeur les recommandations étaient inutiles, il ne connaissait qu'une coupe: la brosse. D'ailleurs il la portait lui-même sur un visage émacié, agressif à force d'être anguleux. Toujours habillé, quelle que soit la saison, d'un marcel blanc, il dévoilait une musculature fine et saillante sous un tatouage représentant un poignard traversant un serpent. "Titi-le-surin" ça devait être lui, surtout avec ce regard: celui des méchants dans les films de gangsters.
-Papa? Quel crime il a commis le tatoué qui nous rase le crâne?
-Lui! Il a tué ses trois femmes, me répondit-il comme s'il s'agissait d'une chose banale.
Devant mon étonnement, il m'expliqua que ses femmes l'avaient trompé et qu'il les avait assassinées. Il avait déjà fait de la prison pour la première, par contre la seconde avait eu une aventure avec un soldat allemand et l'épuration aidant, il fallut attendre le troisième meurtre pour le condamner à nouveau.
-Et comment il les tuait?
-Je sais pas moi, il a égorgé la dernière je crois.
-Dis, dis papa! Il lui a pas crevé les yeux avant?
-Mais qu'est-ce que tu me racontes là, tu peux pas penser à autre chose?
Penser à autre chose! J'aurais voulu t'y voir lorsque celui qu'on appelait maintenant "Titi-Barbe-Bleue" disait avec son accent pointu:
-Et un p'tit coup de rasoir pour finir
Et il se mettait à affûter la lame sur la langue de cuir.
-Penche la tête p'tit! Et joignant le geste à la parole, il me forçait à tendre le cou. Dans mon dos, le retraité expliquait dans le détail et avec délice, ce que signifiait "le sourire Kabyle".
"Crussh" la brûlure était de courte durée mais chaque fois je la croyais fatale. Même si je n'étais pas une femme infidèle, j'éprouvais toujours une profonde joie de vivre après l'épreuve du rasoir. La prison ça te marque un homme, pour sûr! Un enfant je te dis pas! (A suivre)
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