La reine d’Angleterre est morte, soit. On va en bouffer pendant des semaines. Sans compter le sacre du prochain Charles III. A vous dégouter de la royauté. Bon, pour moi, c’était déjà fait de leur vivant. Aussi sympathique que soit la reine, faudrait rester dans la mesure. Reine depuis 70 ans, 96 balais au compteur fallait quand même que ça arrive. On taira quand même que la mort de centaines de mineurs victimes d’un coup de grisou ne lui avait pas arraché une larme. C’est Churchill qui lui a recommandé de faire preuve d’un peu plus d’empathie, comme Tony Blair l’a fait pour la mort tragique, celle-là, de Diana. « C’est la fonction qui veut ça ! » va dire l’inoxydable Stéphane Bern, le fils caché de Léon Zitrone. D’un coup, grâce à sa mort on va effacer la catastrophe du Pakistan et la guerre en Ukraine, pas assez glamour pour les médias. On va avoir droit à des retransmissions interminables sur l’enterrement, le sacre, tout ça dans un décorum pompeux et hors d’âge, ça nous changera des fosses communes et des charniers puants. Et Charles III que va-t-il faire ? Celui-là on n’aurait pas pu le guillotiner pendant la révolution, ses oreilles ne passaient pas dans la lunette. Considéré comme un grand dadais, va-t-il nous surprendre en balançant un grand coup de pied dans la fourmilière Royale ? Cap ou pas cap ? En attendant si la reine vous manque buvez du thè, ça donne un petit coté snobinard !  

J'ai écrit ce texte dans les années 90 . A l'époque on me reprochait d'avoir l'imagination un peu désespérante et aujourd'hui des états des USA n'apprennent plus aux écoliers à écrire mais à taper sur un clavier. Peut être pour mieux les contrôler.. Le désespoir est peut-être une forme prémonitoire de l'avenir.. Une forme de lucidité comme disait Ferré 

Hommes de papiers.

Nous nous appelions « frères de mots », tellement notre amour du verbe dépassait celui du sang. Autour de nous, les gens riaient de nos doigts malhabiles à découvrir l’encre et les crayons… Nous échangions ainsi nos amours, nos visions, nos délires et nos peurs. L’Ordonnateur nous considérait comme une tribu sauvage : écrire et dessiner sans machines n’était pas encore illégal. Au contraire, des ethnologues attentifs mesuraient nos peines et nos ratures..

Nous dégustions nos lettres comme de vrais délices. Elles rythmaient notre ennui d’incendies ravageurs qu’aucune image, aucun son n’avait jusque là allumé en nous. Bientôt ce mince fil bleuté nous lia plus étroitement que leur redoutable camisole. Nos doigts apprivoisés écrivaient, dessinaient nos pensées mieux que n’importe lequel des confesseurs chimiques.. Nous pressentîmes alors le danger, nous l’imaginions comme une bourrasque folle sur nos papiers fragiles. Elle eut lieu et ne nous étonna, ni par sa violence, ni sa soudaineté. Dire que nous l’avions souhaitée serait exagéré, pour nous l’amour du mot devait combattre celui du pouvoir. Lorsque le vent de la répression nous emporta, nos maigres mots d’amour devinrent cerf-volants.

Nous périmes tous par l’aiguille, mais déjà dans la rue, les enfants traçaient avec des pierres rouges les lettres du futur.